RICHTUNGSWECHSEL

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Hatte ich ihn je wirklich geliebt? Oder war ich nur süchtig nach dem Schmerz? Dem erlesenen Schmerz, jemanden haben zu wollen, der nicht zu haben war.
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Was nach Drama, Theater und großen Gesten, wie dem verschütteten Drink im Antlitz des Gegenüber [Ich habe noch nie verstanden, was Frauen daran reizt, einen guten Martini zu opfern] klingt, ist ein eigentlich gar nicht so fragwürdiges Zitat der großartigen Carrie Bradshaw.

Als ich klein war, wollte ich unbedingt einen Mann heiraten, der war wie mein Opa.
Groß. Stattlich. Aufrichtig. Ein monumentaler Schweiger, ein großartiger Zuhörer. Ein Mann der Taten. Und außerdem machte er fabelhafte Pfannkuchen. 

Heute, während ich groß werde, habe ich mich nicht selten verknallt, manchmal schlimm verliebt und sogar 2 oder 3 Männer für eine gewisse Zeit in mein Leben gelassen.
Keiner von ihnen besonders stattlich oder aufrichtig. Alle monumentale Schweiger und miese Zuhörer. Männer der Ausreden, der fabelhaften Geschichten. 
Männer der großen Erwartungen und noch größeren Enttäuschungen.
Zumindest konnten sie Pizza bestellen.
Manche sogar ein paar Tortellinis in der Mikrowelle warm machen.

Es ist nicht so, dass ich – desillusioniert von der Männerwelt –  zur verbitterten Emanze werde, die EMMA abonniere, auf Bikini-Waxing verzichte und mir eine Katze anschaffe.
Ich glaube immernoch an den Einen.
An den Mann, gegen den ich kämpfen kann, ohne ihn kalt und brüchig zu machen.
Der weiß, wie er mich antreibt und wieder einfängt, wenn ich kopflos auszubrechen drohe.
Der mich nachts festhält und mir tagsüber meinen Platz lässt, wenn ich ihn brauche.
Der sich auf mich einlässt. Mich bewegt.

Ich habe da nur ein Problem: Ich suche mir die falschen Männer aus.